Will er führ’n ein rechtes Lotterleben,
muss er täglich mehr als einen heben.
Schnaps befreit von Hemmung seine Seele –
ins Ohr wird er ihm leise flüstern: „wähle …
wähle nicht, wonach die Massen streben,
wähle Geist vom edlen Saft der Reben !“

Einst wohl wird er kalte Füße kriegen –
wird vermutlich in der Gosse liegen,
doch die Freiheit geht schier über alles.
Nun, im schlimmsten Falle eines Falles
wird Gevatter Tod ganz sanft obsiegen,
mit ihm in den Säuferhimmel fliegen …