Da liegt er mäuschenstill und ruht,
er ist nicht bös' und auch nicht gut.
Doch immer ist er da, ganz still,
sein Schweigen ist nach seinem Will'.

Obwohl er gar nicht sich bewegt,
sich nicht zu Gefährten legt,
scheint er zufrieden immerdar,
denn er ist für ewig da.

Menschen kommen, Menschen gehen,
er jedoch bleibt stets bestehen.
Kaum beachtet am Wegesrand,
ergriff ihn eine Knabenhand.

Hoch flog er in den Apfelbaum
ein Apfel war des Buben Traum.
Im hohen Grase fiel er nieder,
und der Knab' fand ihn nicht wieder.

Leider lag er auf der Nase,
verborgen gut im grünen Grase.
Wielange wird er dort wohl liegen,
stets umschwärmt von ein paar Fliegen.

Als des Grases Schnitter kam,
er den frechen Feldstein nahm,
warf ihn hin zum Friedhof nah,
wo grad ein Mann am graben war.

Als man den Sarg versenkte,
dem Stein man keine Achtung schenkte.
Er lag dem Grabe gar zu nah
und plötzlich war er nicht mehr da.

Nach einer dreißig Jahre Zeit
war es dann so weit.
Man entfernte Schicht um Schicht,
der Stein kam wiederum ans Licht.